Durs Grünbein

Manchmal spät Nachts kehrt er wieder,

dieser eine Tag Rom.

Wenn im Zentrum der Glaskugel

das Schneegestöber sich legt,

dein Finger südwärts gleiten - und meine.

Das Metronom der Stunden setzt aus,

und wir sind - in der ewigen Glyptothek.

Noch einmal die Taxifahrt, vorbei an den abgenagten Arkaden,

an Kapitellen, geköpft von der Zeit,

Torsi, von Sonne gepellt.
Dann die Ankunft hinterm Rücken klatschnasser Najaden,

Um schließlich einzutauchen in eine phantastische Welt.

Was es da alles gab! Gazellen in Röcken und hautengen Hosen,
Obelisken, von Elefanten getragen, Marmor, zusammengestückt
Barocke Wolkenhimmel, die man hier aus Espressotassen trank.

Fliegende Händler verkaufen bei Rot an den Ampeln

- Mimosen.
Ein Tag nur, der bei Berührung schrumpfte zum Augenblick -
Eh wir zwei, eng umschlungen, in den Hotelspiegel sanken.